Почему ты так часто чувствуешь себя отчуждённой от всего,что тебя окружает?От друзей,семьи,реальной жизни?Почему вместо тёплых лучей солнца,ясного неба,шума прибоя ,мягкого летнего зноя ты обожаешь грозу,тучи,дожди,сырую,мягкую листву под твоими ногами и холодный порывистый ветер ,развевающий твои длинные каштановые волосы и,словно уносящий с собой последние капли серой реальности?Почему ты охотнее погружаешься в книгу,чем в общение с близкими людьми?Почему весёлой компании ты предпочтёшь побыть наедине с природой и со своими мечтами?Почему ты никогда так и не сможешь открыться кому-либо полностью,кроме самой себя?Почему ненавидишь думать о будничной суете?Почему ты мечтаешь,чтоб и твоя жизнь стала книгой-интересной,запутанной,романтичной,отчаянной,порой горькой до слёз книгой?Пусть даже она будет написана в жанре мистика или ужасы,плевать...И вот,ты завидуешь простой книжной полке,одиноко висящей на стене,ведь она вмещает в себя столько книг,сколько никогда не уместит внутри себя твоя жизнь...А на улице дождь,слякотно и промозгло,тяжёлые тучи затянули небо,ветер пробирает твоё тело до дрожи,и ты улыбаешься:ведь это и есть твой собственный рай.И снова мечтаешь...мечтаешь.